我叫小九，那年我六岁，住在滇南一个由群山包围的小镇上。
1995年的夏天，空气又湿又闷，像一块拧不干的湿毛巾糊在脸上。
白天我和小伙伴们在镇外的棺材山下疯跑，捡那些被河水冲刷得光滑圆润的鹅卵石，还在一个坍塌了一半的旧石屋墙角，挖出了一枚生着厚厚绿锈、形状怪异的金属箭头。
我如获至宝，把它紧紧攥在手心，直到吃晚饭时才肯放下。
就是那天晚上，我做了那个至今想起，脊背还会窜起一股凉气的梦。
那感觉太真实了，真实到我后来总在怀疑，那究竟是梦，还是一段被强行塞进我脑子里的、不属于我的记忆。
我站在一片望不到边的荒野上，脚下踩着的不是泥土，而是层层叠叠软烂的尸体。
腐烂的皮肉在靴底发出令人牙酸的黏腻声响，有些尚未完全僵硬的手指还在微微抽搐，指甲缝里嵌着暗红色的血垢。
残破的旗帜斜插在尸堆里，旗杆上挂着半张腐烂的人皮，在阴风里一下下拍打尸山。
空气中弥漫着浓重的、铁锈般的血腥味，混着肠腑腐烂的酸臭，还有一种类似陈年棺材木的霉味，呛得人喉咙发紧。
那气味如此熟悉，仿佛从出生起就刻在我的骨髓里，每次呼吸都让我想起被遗忘的哭喊。
天空是诡异的暗红色，像被血水浸透的棉絮，没有月亮，也没有星星，只有几只秃鹫形状的黑影在云层里盘旋，发出婴儿啼哭般的怪叫，那哭声像极了我小时候夜啼的声音。
而我，穿着一身冰冷沉重的、布满刀砍箭凿痕迹的黑色铠甲。
铠甲缝隙里嵌着干涸的黑血和碎骨渣，每挪动一步都发出“咯吱咯吱”的金属摩擦声，像是有无数冤魂在甲胄里哀嚎。
更可怕的是，我能清晰听到他们在说什么“我不甘心杀家在何方”，那些声音不是通过耳朵传来，而是直接在我的脑海里炸开。
手里握着一杆比我整个人还要高出许多的长枪，枪杆缠着断裂的锁链，链环上挂着几缕破烂的布条。
枪尖是暗红色的，那液体不是普通的血，泛着诡异的油光，滴落在我脚下一具睁着眼、面目扭曲的士兵脸上时，那具尸体突然抽搐了一下，眼球猛地转向我，浑浊的瞳孔里映出我沾满血污的脸，那脸
1995年的夏天，空气又湿又闷，像一块拧不干的湿毛巾糊在脸上。
白天我和小伙伴们在镇外的棺材山下疯跑，捡那些被河水冲刷得光滑圆润的鹅卵石，还在一个坍塌了一半的旧石屋墙角，挖出了一枚生着厚厚绿锈、形状怪异的金属箭头。
我如获至宝，把它紧紧攥在手心，直到吃晚饭时才肯放下。
就是那天晚上，我做了那个至今想起，脊背还会窜起一股凉气的梦。
那感觉太真实了，真实到我后来总在怀疑，那究竟是梦，还是一段被强行塞进我脑子里的、不属于我的记忆。
我站在一片望不到边的荒野上，脚下踩着的不是泥土，而是层层叠叠软烂的尸体。
腐烂的皮肉在靴底发出令人牙酸的黏腻声响，有些尚未完全僵硬的手指还在微微抽搐，指甲缝里嵌着暗红色的血垢。
残破的旗帜斜插在尸堆里，旗杆上挂着半张腐烂的人皮，在阴风里一下下拍打尸山。
空气中弥漫着浓重的、铁锈般的血腥味，混着肠腑腐烂的酸臭，还有一种类似陈年棺材木的霉味，呛得人喉咙发紧。
那气味如此熟悉，仿佛从出生起就刻在我的骨髓里，每次呼吸都让我想起被遗忘的哭喊。
天空是诡异的暗红色，像被血水浸透的棉絮，没有月亮，也没有星星，只有几只秃鹫形状的黑影在云层里盘旋，发出婴儿啼哭般的怪叫，那哭声像极了我小时候夜啼的声音。
而我，穿着一身冰冷沉重的、布满刀砍箭凿痕迹的黑色铠甲。
铠甲缝隙里嵌着干涸的黑血和碎骨渣，每挪动一步都发出“咯吱咯吱”的金属摩擦声，像是有无数冤魂在甲胄里哀嚎。
更可怕的是，我能清晰听到他们在说什么“我不甘心杀家在何方”，那些声音不是通过耳朵传来，而是直接在我的脑海里炸开。
手里握着一杆比我整个人还要高出许多的长枪，枪杆缠着断裂的锁链，链环上挂着几缕破烂的布条。
枪尖是暗红色的，那液体不是普通的血，泛着诡异的油光，滴落在我脚下一具睁着眼、面目扭曲的士兵脸上时，那具尸体突然抽搐了一下，眼球猛地转向我，浑浊的瞳孔里映出我沾满血污的脸，那脸
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