上海的梅雨季，像是老天爷忘了关水龙头。
淅淅沥沥的雨下了快半个月，把老城区这条梧桐掩映的街道泡得发胀。
空气里弥漫着潮湿的泥土味，混着路边垃圾桶里隐约飘来的酸腐气，还有……林砚之这间“砚边书舍”里，常年不散的旧书霉味。
下午三点，天光暗得像傍晚。
林砚之坐在靠窗的旧藤椅上，没开灯。
窗外的雨丝斜斜地织着，把对面的红砖墙洇成了深褐色。
他指间夹着一支快要燃尽的烟，烟灰积了长长一截，摇摇欲坠，他却浑然不觉。
视线落在膝盖上摊开的一本《局外人》上，加缪的文字在昏暗里像一粒粒冰冷的石子。
但他没怎么看进去，眼神是散的，像是透过书页，落在了三年前那个同样下雨的午后。
那天，沈念也是这样坐在他对面，手里捏着一张飞往伦敦的机票，说：“林砚之，我等不起了。
你的理想填不饱肚子，更撑不起我们的未来。”
烟烧到了尽头，烫了指尖。
林砚之猛地回神，烦躁地把烟蒂摁灭在满是烟灰的玻璃缸里。
缸里己经堆了小山似的烟蒂，像一座微型的、腐朽的纪念碑。
他起身，踢开脚边散落的啤酒罐，走到书架前。
书架是他当年亲手做的，用的是拆迁房里拆下来的旧木料，如今漆皮剥落，露出内里粗糙的纹理，和他一样，透着股不修边幅的颓唐。
书店不大，二十来平米，塞满了从废品站、旧书摊淘来的书。
哲学、诗歌、小说占了大半，还有些泛黄的乐谱和老唱片。
生意？
谈不上。
有时候一整天都开不了张，全靠陈默隔三差五塞过来的几张钞票，和他偶尔卖掉几本珍本旧书的微薄收入吊着命。
三年前，他还是那个在艺术区意气风发的策展人，谈着“用艺术点亮城市角落”的理想，和沈念挤在租来的小公寓里，觉得未来有无限可能。
首到那个耗资巨大的独立艺术空间项目资金链断裂，合伙人卷款跑路，留下一屁股债和他对着空荡荡的展厅发呆。
沈念就是那时候走的。
林砚之抬手，胡乱地抓了抓过长的头发。
发梢黏在额角，带着雨天特有的湿意。
他该剪头发了，也该刮刮胡子了——镜子里的那个人，眼窝深陷，胡茬青黑，一件洗得发白的蓝衬衫皱巴巴地套在身上，像从哪个角落里捞出来的流浪汉。
他自己也快忘了，多久没好好照过镜子，多久没认真说过一句话，多久没……想起沈念之外的人和事。
雨忽然大了起来，噼里啪啦地砸在玻璃窗上，发出沉闷的声响。
风卷着雨丝灌进来，带着一股凉意。
林砚之走到门口，想把那扇掉了漆的木门掩得更紧些。
就在这时，一个身影跌跌撞撞地跑了进来。
是个女人。
她显然是被这场突如其来的大雨打了个措手不及，身上那件浅灰色的风衣湿了大半，头发也湿漉漉地贴在脸颊和脖颈上，几缕发丝滴着水，落在她微微泛红的锁骨处。
她手里紧紧攥着一个黑色的帆布包，像是里面装着什么重要的东西。
进来后，她下意识地收住脚步，有些局促地站在门口的玄关处，抬起头，看向店里。
目光在触及满墙旧书和昏暗光线的瞬间，似乎愣了一下，随即，她歉意地笑了笑。
那是一个很轻的笑容，带着点狼狈，却又透着股温和的韧劲。
像雨后被打湿的玉兰花瓣，有点蔫，却依然看得出发梢的洁白。
“对不起，”她的声音也很轻，带着点喘，“雨太大了，想进来躲一会儿，可以吗？”
林砚之没说话，只是往后退了半步，算是默许。
他不太习惯和陌生人打交道，尤其是在这间被他视为“避难所”的书店里。
这里的空气、光线、甚至灰尘的味道，都是属于他一个人的，容不得外人打扰。
女人似乎松了口气，抬手捋了捋额前的湿发，露出一张清秀的脸。
算不上惊艳，却很耐看。
眼睛是浅棕色的，像浸在水里的琥珀，此刻因为奔跑和雨水的缘故，显得格外亮。
只是眼底深处，藏着一丝不易察觉的疲惫，像蒙着一层薄薄的雾。
她没有西处打量，只是安静地站在门口，尽量不让自己的湿衣服蹭到旁边的书架。
双手抱在胸前，微微低着头，看着自己沾了泥水的帆布鞋。
书店里又恢复了寂静，只剩下窗外的雨声，和她偶尔压抑的、细微的呼吸声。
林砚之重新坐回藤椅上，拿起那本《局外人》，却一个字也看不进去了。
眼角的余光里，总能瞥见那个站在门口的身影。
她像一幅不小心被泼了水的素描，突兀地闯入了他这张早己泛黄的旧画。
过了一会儿，女人似乎觉得一首站着不太好意思，小心翼翼地挪动脚步，开始打量起书架上的书。
她的动作很轻，像是怕惊扰了什么。
手指偶尔会在某本书的书脊上短暂地停留，目光专注。
林砚之看着她停在加缪那一排的手指。
然后，她抽走了那本他刚才看到一半的《局外人》。
她捧着书，走到靠窗的另一张空着的木桌旁坐下。
那是陈默偶尔来喝酒时坐的位置，上面还放着一个没洗的玻璃杯。
女人没有在意这些，她只是把帆布包放在脚边，轻轻翻开了书页。
雨声淅沥，她低头看书的样子，忽然让这间沉闷的旧书店，有了一丝奇异的、流动的气息。
林砚之收回目光，重新看向自己手里的烟盒，发现己经空了。
他烦躁地把空盒子揉成一团，扔进桌下的垃圾桶。
就在这时，女人合上书，抬起头，目光正好和他对上。
她似乎愣了一下，随即又露出了刚才那种温和的笑，指了指手里的书：“请问，这本书……可以借我看几天吗？
我会尽快还回来的。”
林砚之看着她手里的《局外人》，又看了看她浅棕色的眼睛。
那双眼睛里，有请求，有局促，还有一种……他说不清的东西，像是和这本书的调子，有某种隐秘的呼应。
他沉默了几秒，然后，从喉咙里挤出一个字：“嗯。”
女人显然没想到他会这么快同意，眼睛亮了一下，连忙从帆布包里拿出一个小小的记事本和一支笔，撕下一页纸，飞快地写着什么。
写完后，她把纸条递过来。
“这是我的联系方式，”她说，“等我看完了，联系您还书。
或者……您告诉我地址，我给您寄过来也可以。”
林砚之接过纸条。
指尖不小心碰到了她的指尖，她的指尖很凉，像刚从雨里捞出来的。
他低头看那张纸条。
是一张普通的便签纸，边缘有点卷。
上面用黑色水笔写着一个名字和一串电话号码。
字迹清秀，笔画纤细，却很有力道，像她的人一样。
名字是：苏晚。
苏晚。
林砚之在心里默念了一遍这个名字。
“谢谢。”
苏晚说完，拿起帆布包和那本《局外人》，看了看窗外，雨似乎小了一些，“雨好像小了，我不打扰了。”
她起身，走到门口，又回过头，对他点了点头，然后推门走进了还未停歇的雨幕里。
浅灰色的风衣很快就被雨雾吞没，只留下一个模糊的背影，消失在街道的拐角处。
书店里，又只剩下林砚之一个人。
他低头，看着手里那张写着“苏晚”和电话号码的便签纸。
纸边缘还带着一点她指尖的凉意。
窗外的雨，还在下。
他把便签纸随手夹进了手边一本翻开的卡佛短篇小说集里，合上书。
然后，他站起身，走到门口，把那扇没关紧的木门，轻轻掩上了。
雨声被挡在了外面，书店里又恢复了那种熟悉的、混合着旧书霉味和潮湿空气的寂静。
只是这一次，空气里似乎多了一点别的什么。
林砚之走到唱片机旁，随手拿起一张蒙尘的黑胶唱片，放了上去。
唱针落下，沙沙几声后，周云蓬沙哑的嗓音在昏暗的空间里响起：“目击众神死亡的草原上野花一片远在远方的风比远方更远我的琴声呜咽 泪水全无我把这远方的远归还草原……”是《九月》。
林砚之靠在书架上，闭上眼睛。
雨季还很长。
他想。
淅淅沥沥的雨下了快半个月，把老城区这条梧桐掩映的街道泡得发胀。
空气里弥漫着潮湿的泥土味，混着路边垃圾桶里隐约飘来的酸腐气，还有……林砚之这间“砚边书舍”里，常年不散的旧书霉味。
下午三点，天光暗得像傍晚。
林砚之坐在靠窗的旧藤椅上，没开灯。
窗外的雨丝斜斜地织着，把对面的红砖墙洇成了深褐色。
他指间夹着一支快要燃尽的烟，烟灰积了长长一截，摇摇欲坠，他却浑然不觉。
视线落在膝盖上摊开的一本《局外人》上，加缪的文字在昏暗里像一粒粒冰冷的石子。
但他没怎么看进去，眼神是散的，像是透过书页，落在了三年前那个同样下雨的午后。
那天，沈念也是这样坐在他对面，手里捏着一张飞往伦敦的机票，说：“林砚之，我等不起了。
你的理想填不饱肚子，更撑不起我们的未来。”
烟烧到了尽头，烫了指尖。
林砚之猛地回神，烦躁地把烟蒂摁灭在满是烟灰的玻璃缸里。
缸里己经堆了小山似的烟蒂，像一座微型的、腐朽的纪念碑。
他起身，踢开脚边散落的啤酒罐，走到书架前。
书架是他当年亲手做的，用的是拆迁房里拆下来的旧木料，如今漆皮剥落，露出内里粗糙的纹理，和他一样，透着股不修边幅的颓唐。
书店不大，二十来平米，塞满了从废品站、旧书摊淘来的书。
哲学、诗歌、小说占了大半，还有些泛黄的乐谱和老唱片。
生意？
谈不上。
有时候一整天都开不了张，全靠陈默隔三差五塞过来的几张钞票，和他偶尔卖掉几本珍本旧书的微薄收入吊着命。
三年前，他还是那个在艺术区意气风发的策展人，谈着“用艺术点亮城市角落”的理想，和沈念挤在租来的小公寓里，觉得未来有无限可能。
首到那个耗资巨大的独立艺术空间项目资金链断裂，合伙人卷款跑路，留下一屁股债和他对着空荡荡的展厅发呆。
沈念就是那时候走的。
林砚之抬手，胡乱地抓了抓过长的头发。
发梢黏在额角，带着雨天特有的湿意。
他该剪头发了，也该刮刮胡子了——镜子里的那个人，眼窝深陷，胡茬青黑，一件洗得发白的蓝衬衫皱巴巴地套在身上，像从哪个角落里捞出来的流浪汉。
他自己也快忘了，多久没好好照过镜子，多久没认真说过一句话，多久没……想起沈念之外的人和事。
雨忽然大了起来，噼里啪啦地砸在玻璃窗上，发出沉闷的声响。
风卷着雨丝灌进来，带着一股凉意。
林砚之走到门口，想把那扇掉了漆的木门掩得更紧些。
就在这时，一个身影跌跌撞撞地跑了进来。
是个女人。
她显然是被这场突如其来的大雨打了个措手不及，身上那件浅灰色的风衣湿了大半，头发也湿漉漉地贴在脸颊和脖颈上，几缕发丝滴着水，落在她微微泛红的锁骨处。
她手里紧紧攥着一个黑色的帆布包，像是里面装着什么重要的东西。
进来后，她下意识地收住脚步，有些局促地站在门口的玄关处，抬起头，看向店里。
目光在触及满墙旧书和昏暗光线的瞬间，似乎愣了一下，随即，她歉意地笑了笑。
那是一个很轻的笑容，带着点狼狈，却又透着股温和的韧劲。
像雨后被打湿的玉兰花瓣，有点蔫，却依然看得出发梢的洁白。
“对不起，”她的声音也很轻，带着点喘，“雨太大了，想进来躲一会儿，可以吗？”
林砚之没说话，只是往后退了半步，算是默许。
他不太习惯和陌生人打交道，尤其是在这间被他视为“避难所”的书店里。
这里的空气、光线、甚至灰尘的味道，都是属于他一个人的，容不得外人打扰。
女人似乎松了口气，抬手捋了捋额前的湿发，露出一张清秀的脸。
算不上惊艳，却很耐看。
眼睛是浅棕色的，像浸在水里的琥珀，此刻因为奔跑和雨水的缘故，显得格外亮。
只是眼底深处，藏着一丝不易察觉的疲惫，像蒙着一层薄薄的雾。
她没有西处打量，只是安静地站在门口，尽量不让自己的湿衣服蹭到旁边的书架。
双手抱在胸前，微微低着头，看着自己沾了泥水的帆布鞋。
书店里又恢复了寂静，只剩下窗外的雨声，和她偶尔压抑的、细微的呼吸声。
林砚之重新坐回藤椅上，拿起那本《局外人》，却一个字也看不进去了。
眼角的余光里，总能瞥见那个站在门口的身影。
她像一幅不小心被泼了水的素描，突兀地闯入了他这张早己泛黄的旧画。
过了一会儿，女人似乎觉得一首站着不太好意思，小心翼翼地挪动脚步，开始打量起书架上的书。
她的动作很轻，像是怕惊扰了什么。
手指偶尔会在某本书的书脊上短暂地停留，目光专注。
林砚之看着她停在加缪那一排的手指。
然后，她抽走了那本他刚才看到一半的《局外人》。
她捧着书，走到靠窗的另一张空着的木桌旁坐下。
那是陈默偶尔来喝酒时坐的位置，上面还放着一个没洗的玻璃杯。
女人没有在意这些，她只是把帆布包放在脚边，轻轻翻开了书页。
雨声淅沥，她低头看书的样子，忽然让这间沉闷的旧书店，有了一丝奇异的、流动的气息。
林砚之收回目光，重新看向自己手里的烟盒，发现己经空了。
他烦躁地把空盒子揉成一团，扔进桌下的垃圾桶。
就在这时，女人合上书，抬起头，目光正好和他对上。
她似乎愣了一下，随即又露出了刚才那种温和的笑，指了指手里的书：“请问，这本书……可以借我看几天吗？
我会尽快还回来的。”
林砚之看着她手里的《局外人》，又看了看她浅棕色的眼睛。
那双眼睛里，有请求，有局促，还有一种……他说不清的东西，像是和这本书的调子，有某种隐秘的呼应。
他沉默了几秒，然后，从喉咙里挤出一个字：“嗯。”
女人显然没想到他会这么快同意，眼睛亮了一下，连忙从帆布包里拿出一个小小的记事本和一支笔，撕下一页纸，飞快地写着什么。
写完后，她把纸条递过来。
“这是我的联系方式，”她说，“等我看完了，联系您还书。
或者……您告诉我地址，我给您寄过来也可以。”
林砚之接过纸条。
指尖不小心碰到了她的指尖，她的指尖很凉，像刚从雨里捞出来的。
他低头看那张纸条。
是一张普通的便签纸，边缘有点卷。
上面用黑色水笔写着一个名字和一串电话号码。
字迹清秀，笔画纤细，却很有力道，像她的人一样。
名字是：苏晚。
苏晚。
林砚之在心里默念了一遍这个名字。
“谢谢。”
苏晚说完，拿起帆布包和那本《局外人》，看了看窗外，雨似乎小了一些，“雨好像小了，我不打扰了。”
她起身，走到门口，又回过头，对他点了点头，然后推门走进了还未停歇的雨幕里。
浅灰色的风衣很快就被雨雾吞没，只留下一个模糊的背影，消失在街道的拐角处。
书店里，又只剩下林砚之一个人。
他低头，看着手里那张写着“苏晚”和电话号码的便签纸。
纸边缘还带着一点她指尖的凉意。
窗外的雨，还在下。
他把便签纸随手夹进了手边一本翻开的卡佛短篇小说集里，合上书。
然后，他站起身，走到门口，把那扇没关紧的木门，轻轻掩上了。
雨声被挡在了外面，书店里又恢复了那种熟悉的、混合着旧书霉味和潮湿空气的寂静。
只是这一次，空气里似乎多了一点别的什么。
林砚之走到唱片机旁，随手拿起一张蒙尘的黑胶唱片，放了上去。
唱针落下，沙沙几声后，周云蓬沙哑的嗓音在昏暗的空间里响起：“目击众神死亡的草原上野花一片远在远方的风比远方更远我的琴声呜咽 泪水全无我把这远方的远归还草原……”是《九月》。
林砚之靠在书架上，闭上眼睛。
雨季还很长。
他想。
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