雨是冷的，砸在废品站的铁皮屋顶上，噼啪声里裹着股奇怪的焦味，像谁把半干的柴禾塞进了灶膛，浓烟没冒出来，只闷在里头煨着。砚秋蹲在成捆的旧书堆里，后背抵着冰凉的水泥墙。他手里捏着张麻纸，纸页黄得发脆，边缘卷着毛边，像被虫蛀过又侥幸留存的残片。上面用朱砂画着些扭曲的符号，横横竖竖交叠着，乍看像小孩乱涂的鬼画符，细看却又透着股说不出的规整。墨字是用毛笔写的，笔锋很淡，仿佛