史哲躺在床上，却毫无睡意。
白日里那场发生在胃袋里的不安革命，虽然己经平息，却在他的精神世界里留下了一片狼藉的战场。
他反复复盘着每一个细节，试图用他那套无往不胜的逻辑分析法，找出问题的根源。
是那批西兰花？
还是昨天健身时多做了一组深蹲？
每一个微小的变量都被他放在显微镜下，反复检验。
这是一种失控的预兆，而史哲最憎恨的就是失控。
他的整个生活，就是一部与失控作战的史诗。
他相信，只要找出原因，就能制定对策，将这个小小的偏差彻底纠正，让一切重回正轨。
在这种偏执的、近乎强迫症的思考中，他终于感到了一丝倦意，缓缓闭上了眼睛。
然而，他所期待的安宁并没有降临。
真正的战争，才刚刚拉开序幕。
凌晨两点西十七分。
史哲的身体像被一道闪电击中，猛地从沉睡中惊醒。
一股尖锐的、蛮不讲理的剧痛，如同一个训练有素的刺客，毫无预兆地、精准地刺入了他的下腹部。
这股疼痛和他以往认知中的任何一种痛都不同，它不是钝痛，不是绞痛，而是一种充满了恶意和急迫感的、螺旋状的剧痛。
仿佛有一只无形的手，在他的肠道里，拧动着一条浸满了辣椒水的毛巾。
他的第一反应是震惊。
在他的世界里，疼痛是不被允许的，它代表着系统的BUG，是需要被立刻修复的错误代码。
但这一次，BUG的出现是如此的暴烈，如此的不容置疑。
第二反应是行动。
他几乎是弹射出自己的床铺，像一头被长矛刺中的野兽，本能地冲向那个他曾经的王座，如今的避难所——卫生间。
他的大脑在一瞬间被剧痛清空，只剩下一个最原始、最强烈的指令：排泄。
他坚信，只要将体内的那个“麻烦制造者”驱逐出去，一切就能恢复正常。
这股剧痛，不过是身体发出的最后通牒，一次声势浩大的清场行动。
他以一种狼狈的、与白日里那种典雅截然相反的姿态，跌坐在马桶上。
冷汗瞬间浸透了他的睡衣，他双手紧紧抓住自己的膝盖，身体因为疼痛而微微颤抖。
他做好了准备，准备迎接一场预料之中的、排山倒海般的释放。
他甚至能在想象中听到那胜利的、解脱的轰鸣。
然而，什么都没有发生。
一分钟过去了。
除了那只手还在他肚子里疯狂地拧着毛巾，他的身体下半部分，那个曾经无比顺从、无比配合的排泄系统，此刻却像一个突然***的、沉默的叛逆者。
它拒绝执行任何命令。
史哲感到了前所未有的荒谬和恐惧。
他的体内，仿佛正在上演一出分裂的戏剧。
上半场，是声势浩大的、要求“立刻起义”的革命号角；下半场，却是城门紧闭、拒不出战的绝对沉默。
这两种截然相反的状态，在他的身体里形成了一个巨大的、充满张力的矛盾漩涡，而他自己，就被困在漩涡的中心，被撕扯着，被嘲弄着。
“出来啊！”
他几乎要喊出声来。
他开始尝试用力，一种他曾经鄙视的、野蛮的、属于凡人的行为。
他调动起腹部的每一块肌肉，向那个沉默的出口施加压力。
他的脸因为用力而涨得通红，脖子上的青筋暴起，额角的汗珠汇成小溪，顺着脸颊滑落。
他感觉自己像一个拼尽全力试图推开一扇被焊死的钢铁大门的囚徒。
徒劳无功。
那股剧痛的突袭部队，仿佛也对这种僵局感到了不耐烦。
它们开始变换战术，不再是持续的绞痛，而是一阵阵的、如同攻城锤般猛烈的撞击。
每一次撞击，都让史哲的身体猛地一颤，发出一声压抑的***。
卫生间的白瓷墙壁，冷漠地反射着他的痛苦，将他的***声放大，再弹回他的耳朵里。
时间在这一刻失去了意义。
他不知道自己坐了多久，五分钟？
十分钟？
还是一个世纪？
他只知道，自己正在经历一场战争。
一场他与他自己身体的战争。
而在这场战争中，他第一次发现，自己对“敌人”一无所知。
那个他朝夕相处、曾经引以为傲的身体，此刻变成了一个最陌生、最恐怖的谜。
不知过了多久，那股暴烈的疼痛，终于像退潮的海水一样，缓缓地、不情愿地褪去了。
它来得突然，去得也同样毫无道理。
它没有留下任何战利品，也没有达成任何战略目标，仿佛只是为了向史哲展示它的存在，展示它的力量，然后便扬长而去，留下一片狼藉的战场和一个被彻底击垮的君主。
史哲虚脱地靠在马桶冰冷的背箱上，大口地喘着气。
腹部只剩下一种被蹂躏过的、隐隐的酸痛。
他低头看了看，马桶里空空如也，洁白的陶瓷表面，像一张巨大的、空白的嘲讽脸。
他失败了。
这是一次彻头彻尾的、毫无尊严的失败。
不是在工作上，不是在与人竞争中，而是在一场最私密、最根本的战斗里，他输给了自己的屎。
他颤抖着站起身，走到镜子前。
镜子里的那个人，面色苍白，头发被汗水打湿，凌乱地贴在额头上，眼神里充满了惊恐、困惑和一种前所未有的屈辱。
他再也看不到那个清晨时分自信满满、掌控一切的君王，只看到一个刚刚从一场噩梦中逃离的、惊魂未定的难民。
那一夜，史哲再也没有睡着。
他坐在黑暗里，静静地听着自己腹部细微的声响，仿佛一个边境的哨兵，警惕地监视着那个随时可能再次发动突袭的、潜伏在自己身体里的未知敌人。
他知道，从今晚开始，一切都不同了。
他与他的身体之间那份长久以来的、基于信任与合作的和平协议，己经被单方面撕毁。
战争，己经开始了。